Ahora.

A veces hay un barco, en mitad del oceano; y una ráfaga surge de la nada, y las velas, henchidas de fuerza, parecen darle alas.
Y el agua, y el viento, y el cielo... y el velero, parecen cobrar vida a tu alrededor, y pasan a ser más que las olas, o el salitre, o que un mascaron desvencijado por la marisma.
Esa magia que, ayende la vista, no alcanza a ver..
esa, es la sensación que me hincha el pecho, que me hace subirme al barco cada noche, respirar hondo, y esperar que la ráfaga venga, sin mas.
Es ese impulso a seguir la corriente allá donde quiera llevarte, y simplemente.. sentir. Sentir, y disfrutar el viaje.
Sea cual sea.

"Había olvidado el aire en el rostro,
habia olvidado mi adusto semblante;
Siento el corage en mis manos,
Siento el vigor en el aire,
Siento el corazón desbocado
anhelante de ser quien fue antes.
La noche me brinda un nuevo sol,
lejos, muy lejos, allá en el horizonte.
De cuando la luna y la amapola
besaban la lluvia con luz propia
De cuando el sueño era eterno,
mi bandera, mi patria...
...de cuando el dolor, no mas que una palabra
en el confin de la distancia.

El Nuevo día ha comenzado.
El Nuevo día ya está presente,
en cada lamento, en cada resuello,
que ha quedado en recuerdo
como polvo y cicatriz humeante.
Mece la brisa mi rostro
y la luna, mi alma indomable.
Vuelvo a ser quien era entonces;
entonces, cuando nada podía pararme."

Despojo

El diablo me prometío tocar el cielo
con mis manos, con mis dedos.
Y yo creí pagárselo con dinero; 
pero el diablo cobra en alma.
Y el alma se despedaza
entre lágrimas y cuervos.

Y ahora...
Ahora soy despojo, soy pellejo.
¿Quien me enseñó a ser lo que soy?
¿Quien me dirá lo que merezco?
¿Quien me dará las buenas noches?
y quien me quitará el desvelo?.
Cuanto sentí perderla... ¡cuanto la sigo queriendo!

¿Cuántos más?

La mañana se alzaba grisácea, como tantas otras, nívede y blanca como un rallo de luna.
Y alli estaba el, plantado ante la ventana, sin otra cosa que hacer que mirar a los niños que chiquilleaban en la calle.
El telefono sonó, sobresaltando el onmiscioso silencio reinante, pero el apenas pudo oirlo. Su mente hablaba tan claramente..
 -Jonh, ¿no vas a contestar? -se olló a traves de la puerta
El suspiró, y con una soverana parsimonia, arrastró los pies hasta la pira de libros amontonados al cabecero de su cama, colmada por el teleforo, que resonaba una y otra vez, insistente.
Pero el apenas podía oirlo. Su mente se alzaba tan alto..
 - ¿Diga? -preguntó con aspereza.
 - ¿Se puede saber porqué no estas aqui? -le preguntó una voz femenina al otro lado, dicharachera y salpicada de alegría- se supone que es tu día, ¡y te lo estas perdiendo!
 - Hoy no me apetece salir, Carla. No tengo un buen día -respondío el quedamente.
 - Hoy y nunca Jonh. No se que ocurre que ya no pareces el mismo - Su voz pareció apagarse un tanto.
 - Hoy es un mal día.
Y sin apenas ser consciente, cortó la llamada.
Y cansinamente, volvío frente la ventana, a seguir viendo a los crios jugar, despreocupados, reir y correr sin apenas cansarse.
El lo veía todo tan claro lo veia, tan.. evidente... que a veces le resultaba asta cómico.
Sonrió, a su pesar. Se recordó cuantas veces desde la primera vez, y se preguntó cuantas hasta la ultima.
El telefono volvió a sonar, resonando en la habitacion.
 - ¿Jonh? -se volvió a oir la voz detras de la puerta.
Pero el ya no escuchaba. Ni respondía. Solo pensaba; pensaba y se preguntaba '¿cuantos suplicios más...?'

Día a día

Todo el mundo, en un alarde de buen saber estar e inteligencia, cree saber que es lo que mas me conviene.
Todo el mundo cree tener idea de lo que pienso, o de lo que creo, o de lo que siento, o por lo que estoy pasando todos los dias.
Y todos, sin excepción, creen saber quien soy en realidad.
Pero todo el mundo se equivoca.
Nadie se dá cuenta de que una vida no es una elección tomada al azar. De que un convenio con la consciencia solo es una tregua con tu propia ética.
..¿Nadie cree que por un momento, no se de las consecuencias?
Todo es muy confuso, la linea que me creé a mi alrededor se vuelve cada vez mas difusa, y ya apenas se en quien confiar.. porque nadie me da pie a ello. Todo lo que creía real y tangible no son mas que volutas de humo en el aire. Y todos a los que creia cercanos no son mas que textuales gargolas al espera de la caida de mi moral.
..¿Qué espera la gente de mi?
¿Que dé la piel por todo hasta que yazca en un charco de miseria?
¿Que no me queje hasta que implosione en el agujero que llevo en el pecho?
¿Que siga con la faceta de ser el hombro que todo soporta, porque no hay nada que me pueda rozar?
Mi mente y mis principios, me dicen que esta no es manera de vivir.
..Pero tampoco tengo otra cosa.

...

Y me repito cada lunes que tengo que cambiar de vida.
Y cada domingo por la noche me reprocho el no haberlo hecho.

Adios

Querida, amada, hermana:
Hoy es un día de primavera, como tantos otros.
Y recuerdo aquellos días en el rio que tantas veces nos vio reír, jugar, abrazarnos.
Recuerdo las puestas de sol, y tus palabras, y mis incordios.
Recuerdo la felicidad en tu rostro, y la despreocupación en el mio.
Recuerdo cuando corríamos... y tu caías al suelo... y yo estaba para levantarte.
Siempre.
Recuerdo.. cuando empezaron tus pruebas.
Recuerdo cuando te llevaron, cuando calló tu pelo azabache,
cuando las ojeras comenzaron a enmarcarcar tus ojos azules,
cuando llorabas, y me decías que todo iría a mejor.
Recuerdo cuando yo quería creerlo, cuando pensaba que era posible.

Recuerdo cuando te apartaron de mi.
Cuando recorría cientos de kilómetros para poder verte,
sin mas que unas monedas en el bolsillo y un puñado de historias de tu hogar.
Recuerdo cuando caíste aun mas enferma.
Y yo lloraba, recordando que tu me prometiste que todo iria a mejor.
Recuerdo cuando aun creía en los milagros.
Recuerdo como las maquinas enturbiaban más y mas tu mirada,
y cuando tuviste problemas para respirar.
Recuerdo la mirada de los médicos, llenándose de lastima al vernos.
Recuerdo como te contaba chistes, y tu hacías acopio por sonreír.
Recuerdo las semanas de faltar a clase, para estar contigo para hacerte olvidar...
También recuerdo que cuando me marchaba,
me decías que a la próxima a lo mejor podríamos salir al parque, como antes;
y que yo, poco a poco, perdía la fe en tus palabras.
Recuerdo haberle rezado a todo lo que pude, aunque no creyese en nadie.
Recuerdo que ayer era otro día de primavera, como cualquier otro..

Y ahora recuerdo el tiempo que perdimos y no tendremos, que pudimos haber vivido,
que nos han quitado sin ninguna explicación.
Y ahora evoco a Dios, cualquiera de todos ellos,
sentado en su silla de magnificencia e idolatría
mirándome desde ninguna parte y riéndose a mi costa.

...

Eras tan bella, eras tan buena, tan inteligente, y tan risueña..
A veces me cuesta recordarme que ya no estas.
A veces me impido saberte yerta, pálida, sin aire.
A veces.. a veces me reprocho el no haber estado contigo mas tiempo.
Te echaré tanto de menos..

"Y te fuiste. Y te marchaste.
Y tras años de ser y existir
siendo mi mano amiga
tu hombro, y tu sonrisa,
te fusite, me dejaste.
Ya no hay plegaria que sacie
mis ansias de esperanza en vilo.
Los días, sucederán, tranquilos,
y la hiel se diluirá, mansamente.
Bien pensado,
cesose el dolor de tu sino,
descansas sin amarres de alambre.
y libre del veneno que corroía
tu límpida mirada en ciernes.

Pero el sabor ágrio de tu ida,
dejará mella en los que esperaban,
y alanzaban tu mejoría.
El corazón irá a mejor; el tiempo,
dicen, sana cualquier herida.
Me dieron tantas patochadas
Me dicen tantas mentiras..."

Mentira

Mentira es lo que no parece serlo. todos mentimos, a todos nos mienten.
Todos buscamos la verdad en la Gran Mentira de nuestras vidas.
Miente quien sabe que miente. Miente el que oculta que quiere mentir.
Miente el que opina que la mentira es un fraude.
Miente el que opina que la mentira es un mérito.
Miente el que dice que nunca mentirá.
Miente el que dice que nunca llegó a mentir.
Se miente el pobre iluso que piense que nunca le mintieron.
Se miente el pobre imbecil que viva a base de ello.

Pero no hay mentira mas grande que la que el mundo nos cuente por Verdad.
Y no habrá mentira que más hiera que la que nosotros creamos posible.